El cazador se hizo con su pieza,
la presa,se dejó cazar
y ahora mi cadáver espera
que lo vengan a velar.

F.

Eso es el amor,
la rosa marchita que está en mi balcón,
rodeada de colillas y cenizas,
de humo de pulmón.
Eso fue mi amor,
una densa humareda,
que cubrió lo que eras
para hacerme creer que eramos dos.
Pero el humo disipó
y al alzar la vista,
vi que no era yo,
quien probaba tus caricias,
quien te hacía el amor.
Era otro,no era yo,
tu elegiste,y ahora,
adiós.

F.